Contemplar é um ato violento.

A morte em três lições

2012-02-03T16:51:00.000-08:00

É horrível na primeira vez

Perceber o corpo sonolento, silencioso,

Imerso ainda na fantasia de algum baque.

Os ritmos em que operava

duríssimos, cansados,

calando-se para sempre.

Na segunda vez, devagar se aprende

A escatológica poética do não:

Ausência de vibrações, músculos esquecidos,

Terminações nervosas, não mais.

Mas ainda pergunta-se:

Por quê?

Na terceira, das vezes a última,

A inteligência do corpo olvida a própria inteligência.

A pele olvida a pele.

Nada é mais sensível

E o sono vem, afinal...

2012-02-01T18:59:00.001-08:00

se houvesse um homem na esquina
mãos nas algibeiras, sorriso entrecortado pela
última lembrança última morte última forma
de
desfilar o pranto - as mãos os dedos gelados escondidos.

se houvesse um homem na esquina
de rosto invisível, gestos invisíveis, porém
o desespero movimentando-se também invisível por seu semblante,
aparentemente solto no tempo,
esse homem
talvez sem horas minutos percorrendo seu corpo - mas isso
é ilusão do flâneur, é desejo
do poeta, pois
além da parca metafísica, além da poesia,
pelo homem da esquina
percorrem todos os dias, ásperos e intranquilos.

2011-09-17T00:07:00.001-07:00

"Não nasceu por lado algum

Foi sempre empurrado pelo vento

E foi um arlequim vivo

Mistura adúltera de tudo."

(L'Américaine - Tristan Corbière)

O dia sem metalinguagem

2011-09-16T23:48:00.000-07:00

coisa de gente estrangeira

perscrutando a casa

atrás de banalidades;

mãozinhas brancas

forçando o tacho,

minhas fitas,

os panos:

há de foder.

para algumas formas a palavra é miserável

2011-09-16T11:55:00.000-07:00

A Festa da Menina Morta

2011-09-14T17:02:00.000-07:00

Fitas azuis. Risos infantilizados atravessados por meu choro. Flores amarelas denunciam o acontecimento. Um rosto branco (branquíssimo) não traz paz. Pesadelos. Toda noite fitas de menina no meu choro tão azul. O mundo espanca, mas as imagens são belas. Até a menina já sem sopro algum é bela. A caixa sob medida (tão clarinha!) que a guarda é bela. E aquele derramamento de flores! Tão carnavalesco, belíssimo. Correm as águas de tantos olhos por cima de pétalas coloridas, alegres alegres. Quando ela acordar ficará feliz com tantos gracejos à sua volta.

2011-09-02T09:42:00.001-07:00

espaço de destruição

genial

2011-08-14T12:20:00.000-07:00

2011-08-08T21:44:00.001-07:00

é proibido morrer

2011-08-08T00:01:00.000-07:00

nunca a mesma coisa. tem dias acorda sem dizer. olhando para dentro. sabe-se lá o que é que. então passa sem palavras. eu invejo, mas eu não. encho as palavras de palavras, ritmos ritmos vírgulas sintaxes grafias pormenores do espírito tudo que houver. pura agonia da expressão. ela só silêncio. ela só.

2011-08-06T16:03:00.002-07:00

guardo escondida una esperanza humilde que es toda la fortuna de mi corazón.

2011-08-05T12:32:00.000-07:00

em blog parado não entra mosca.

2010-10-29T05:50:00.001-07:00

quando a linguagem falha,

pequeno

2010-10-18T12:03:00.000-07:00

triste e imundo, me olhava. era pequeno e incontestavelmente frágil. era como estar noutro discurso, tão distante do meu corpo. olhei sem dedicação, o pavor não permitia delicadezas. tive náuseas, mas isso já não era novo. seus dentes talvez se esfarelassem se me sorrisse. tive a sensação de que era possível morrer com calma.

Portfólio - Paisagem moderna

2010-10-07T18:34:00.001-07:00

Mais uma revisão para a Editora Sulina:

"(...) O livro reúne textos sobre pintura de paisagem e paisagem urbana de dois dos maiores críticos de arte do século XIX, John Ruskin (1819-1900) e Charles Baudelaire (1821-1867), perfeitos contemporâneos. Ainda que nunca tenham mencionado um ao outro em seus escritos, há vários pontos que os unem: a admiração por grandes coloristas (Turner no caso de Ruskin e Delacroix no de Baudelaire), o fato de conceituarem o sublime, a preocupação com o avanço da indústria, o posicionamento crítico com relação à fotografia e o temor diante da destruição do patrimônio arquitetônico medieval levada a cabo pela “haussmanização” das cidades europeias. (...)"

Texto retirado do site da Editora: http://www.editorasulina.com.br/detalhes.php?id=508 .

2010-10-07T09:33:00.000-07:00

A peine défigurée (in: La Vie immédiate)

Adieu tristesse

Bonjour tristesse

Tu es inscrite dans les lignes du plafond

Tu es inscrite dans les yeux que j’aime

Tu n’es pas tout à fait la misère

Car les lèvres les plus pauvres te dénoncent

Par un sourire

Bonjour tristesse

Amour des corps aimables

Puissance de l’amour

Dont l’amabilité surgit

Comme un monstre sans corps

Tête désappointée

Tristesse beau visage.

Paul Éluard

2010-08-04T12:22:00.001-07:00

Carnaval talvez

Pano feito sem mãos

Pano feito bem longe na rua bem solto na casca bem justo um corpo

Um corpo bem solto na casca na rua

(trapo de véu de pano de chão de mulher de cores de iemanjá contas na barra a costura não se vê a negra não pôde é rasgado mesmo não se sabe nada é trapo é véu é não é o chão pisado esse trapo é)

um pano pra descansar.

2010-07-09T07:46:00.000-07:00

O alento de tudo é canção
O fio do enredo é mentira
A história do mundo é brinquedo
O verso do samba é conselho
E tudo o que eu disse é ilusão

(Alento - Paulinho da Viola)

2010-06-07T14:39:00.000-07:00

queria que a palavra soubesse de si mesma,

2010-05-22T20:46:00.000-07:00

P. tem uma esperteza que eu nem sei. diz coisas que eu queria dizer. o tempo todo. os Outros dizendo O Nosso dá sempre um sentimento de menos. eu queria arrancar as palavras da boca de P., feito dente, uma a uma, as palavras de leite. P. não sabe ser sem palavras. ia deixá-lo fora de si. e fora de si ninguém se congraça. mas eu não sei escrever estórias, cortejo rumores (apenas); um atravanco, descompostura na sintaxe, pura barafunda no papel.

tímida alegria

2010-05-10T11:55:00.000-07:00

tenho vício à rima, e ao mal de não dizer. e o que perdôo me castiga ao fim da tarde. há cinco anos o silêncio de minha mãe. a casa já só sabe ser mui quieta. mas a vida espanca. amanhã o fim da tarde me espera noutro canto. no avesso do mundo que cala. lá onde revelia é desculpa de minuto para ir a outro ponto: minha secreta viuvez tão longe, severa sobriedade já não é.

2010-04-29T19:06:00.000-07:00

desaprender a métrica do silêncio.
só.

ser agudo no silêncio. (só)

"há certas frases que iluminam pelo opaco"

2010-04-17T22:53:00.001-07:00

por que às vezes o samba não faz o enredo?

por que às vezes o samba não vale o enredo?

por que às vezes o samba não basta pro enredo?

por que às vezes um samba não faz-se enredar?

2010-03-13T22:34:00.000-08:00

um corpo regido por outro corpo. viuvez e graça. teu nome que é pronúncia entredentes. da sala de espera te penso e refaço, corpo que rege meu corpo, corpo que rege catástrofe e viuvez, corpo que rege a renúncia sem santidade, o prazer de estar com as mãos atadas, não se ter escolha, cruel permissividade, lírica decomposição;

de dia é triste ser uníssono

2010-03-12T08:52:00.000-08:00

há sempre uma gramática de ofício carimbado a segurar a letra pelas gengivas.

(assim segurada sendo, letra passa ilesa sob o dia)

nós nunca vimos a letra em sua descompostura. a letra sem gramática. pendurada num silêncio.

2010-03-04T17:11:00.000-08:00

Carrego meus primórdios num andor.
Minha voz tem um vício de fontes.
Eu queria avançar para o começo.
Chegar ao criançamento das palavras.
Lá onde elas ainda urinam na perna.
Antes mesmo que sejam modeladas pelas mãos.
Quando a criança garatuja o verbo para falar o que não tem.
Pegar no estame do som.
Ser a voz de um lagarto escurecido.
Abrir um descortínio para o arcano.

(Manoel de Barros - LIVRO SOBRE NADA)

"ô menino, por acaso você não inventou nenhuma verdade enquanto lia?"

2010-01-10T09:30:00.000-08:00

Cartilha

2009-12-04T11:16:00.000-08:00

as imagens e o vício de sua profusão. perceber no dia o que não é dia. atormentar o rigor, desdobrar uma gramática sensível, estender a eles. estender a gramática ao dia.

a profusão chafurda no que é dia e no que não é dia. a profusão conhece estes segredos. procura seus cantos e vãos desejosos de imagens, desgasta ofensiva rima acostumada.

a profusão quase diz o que não sabe que.

portfolio - Novos Rostos da Ficção Francesa - uma antologia

2009-11-09T18:06:00.001-08:00

Mais um trabalho de revisão que fiz para a Editora Sulina.

Capa de Letícia Lampert.

"A antologia é uma pequena amostra da nova ficção francesa. São 22 autores. O lançamento foi durante a Feira do Livro de Porto Alegre no Ano da França no Brasil. O projeto nasceu para difundir a nova produção literária de língua francesa. O interessante é que todos os autores ainda não foram traduzidos no Brasil, por isso o ineditismo da antologia que será distribuída gratuitamente no país. Com o apoio do Ministério da Cultura da França - CultureFrance o projeto se tornou realidade. Temos um belo livro, com biografias, fragmentos das obras e tudo bilíngue. Nouveaux Visages de la Fiction de France é o último trabalho da Sulina."

(texto retirado do blog www.maquinariadelinguagem.blogspot.com)
.
.

Fragmento (trecho da autora Claire Marin):

Alguns silêncios entre os suspiros, os gemidos, os choros ou os gritos, de dor ou de raiva. Uma vida intensa. Corpos nus, em exibição. O meu, ao menos. Um relato sem pudor.
A maioria daqueles que viram meu corpo nu tocaram-no sem o menor desejo. Ele foi manipulado, examinado, operado. O que ainda resta de chocante em expor a vida de um sujeito doente? A indecência imposta pela doença contaminou toda sua existência.
Não é mais possível abalar-se com a exposição de um corpo aberto e fechado inúmeras vezes. Renuncia-se ao artifício de uma carne coberta e preservada. Ele não é nada além de alguma coisa que pode ser penetrada, que pode ser atravessada sem que sejamos tocados. Meu corpo não é um santuário, ele não me pertence, não tenho nem poder, nem direito sobre ele. A intimidade é proibida ao doente. Essa experiência não deixa incólume. Relatá-la não é exatamente violentar-se. O mal já está feito.

2009-10-17T18:41:00.000-07:00

Então o vi com delicadeza: cruel e próximo, de fato, ali estava. Contemplando minha inútil pergunta: podemos então estar no ovo da serpente? Queria ele dizer que não, calou-se.

Uma epígrafe sem motivo, lapso sutil. Lapso nem tão sutil: caí na rua te procurando. Que lugar é esse que não posso encontrar? Eu, lapso moderno, lapso de rima. Todo ao mesmo tempo, farejando direção do tombo. Sarcástico, nunca pós-moderno. Nunca qualquer coisa. Sempre atravessado, vírgulas na contramão. Kabalindade. Mas você nem sabe o que é isto.

portfolio - Morrer como Corbière

2009-10-06T19:57:00.000-07:00

Revisão minha para a Editora Sulina.

Livro: Morrer como Corbière.

Autor: Emmanuel Tugny.

Lançamento.

Capa de Letícia Lampert (sobre a obra Les Amours Jaunes de Nathalie Talec).

Fragmento de Morrer como Corbière:

O poeta fala errado e alto; sua palavra é detida desde língua e silêncio. Mas isso é literatura e o garoto que virou ankou, o garoto arquiteto de carnavais em si, tendo-os constatado fora de si, o garoto doente que virou energúmeno, possuído, atravessado por um riso enorme diante da vida tomada em reverso e vista, a vida zombeteira naquilo mesmo em que ela se devora, finalmente se engendrou: ele não é mais Édouard-Joachim, não é mais o filho de Édouard, mas sim Tristan Corbière, ou seja, filho de si mesmo, filho do mergulho na verdade mórbida e, nisso mesmo, hilariante, criança triste de riso amarelo; já foi dito, os Tristans são filhos de mães mortas no parto: Tristan acabou se matando ao dar a luz a si mesmo, matou nele a fantasia crucial de uma vida e de um mundo em desenvolvimento desde vida e mundo. Matou em si a própria ideia de sentido.

2009-10-05T18:16:00.000-07:00

obedecer infatigavelmente ao último degrau a saída o ponto satisfatório que não há. disfarçar a rima cometer romance golpe baixo. descrevo nada porque nada está cheio de misericórdia. dignificando a matéria encharcada no espaço branco. rufei tambores implodi a máscara. disfarçar o nada. disfarço. farsas cometidas em acasos retumbantes. sujeito passional caído em frases soltas. mentiras esquadros um passo ao alto por favor. à tua rítmica continuidade. agora escrevo em linha reta.

2009-07-10T20:00:00.000-07:00

salto alto nas entrelinhas.

2009-06-12T18:10:00.003-07:00

"

la carta que te escribo merece la palidez de tu rubor.
entre líneas

"

2009-05-14T10:22:00.001-07:00

mas querida
agora é que a veia prova
meu argumento intocável
mentira datada
- espécie de fé.

2009-05-05T20:39:00.000-07:00

[foto: Lenora de Barros]

Vê o escárnio estampado, teus cabelos na calçada, tua coragem agora são só dentes espalhados pelo chão. E então lembra: tuas mãos repletas do interminável discurso, a narrativa louca e descompassada que nunca cessa, sucessão de cenas finais que ainda fazem arder o espetáculo, teu espanto de te ver sempre ao fim, à beira, e num só giro o teu retorno ao círculo, às imagens que nunca te bastaram; e o nojo. O nojo dessa polidez de enredo para permitir o grito. É preciso sempre uma história para poder gritar, mas tudo que antecede o escândalo se faz bobagem, pequenez. E agora isso tudo já é nada. A imagem na calçada é teu presente descontínuo: teu discurso enfraquece, teu grito finalmente é dado e já não há porquê de enredo. Seria esse um fim?

2009-05-05T02:00:00.000-07:00

perco palavras nas demoras;

- nas esquinas, perseguindo o que fui -

não reconheço meus passos,

não giro na roda,

percorro desvios por entre os corpos

que me percorrem a cada noite.

2009-01-24T16:35:00.000-08:00

[fotos: Lenora de Barros]

Sangue na boca:

é nisso que dá

ter no lugar dos dentes

espinhos,

rasgar como quem beija

a palavra desejada.